quant à
choisir l’instant
sois ce
totem de
plumes cogné
qui orage la fenêtre
la fait trembler
dans sa flanelle
de verre
se clair fendre
jusqu’au sein de
la terre
nourricière et
en colère

vide les fleurs de
ces ruses d’équerre
et fonce
jusqu’au papillon
blessé posé sur
le lit en lin de roses
de l’enfance
abandonnée
et prie l’onde
de dissoudre le
charbon de
ta face furibonde

quant à choisir l’instant
n’oublie pas de bercer
l’illusion et à bien y
réfléchir
autant
monter à cru un nuage
être le boomerang
bleu du ciel en
sang
et n’y consens rien de
personnel mais
je crois que la guerre
te flatte et te
basalte

l’oiseau s’est
cogné tellement fort
qu’il a été entendu
de l’autre côté du
miroir et
bien qu’il n’y ait
nulle trace
de son naufrage
la laine du vent
prend l’eau
la lumière de tes
yeux prend feu

le bonheur vient
s’asseoir à côté et
lointain

juste deux petits
oeufs cassés qui
font
désolés
un regard à la
pierre lui
donnent le visage
d’un présage
le choisis-tu heureux?

j’imagine qu’il s’est
envolé l’oiseau à
tire-d’aile à
dos de groseille
essaimant en
l’espace intact
le totem
de ses plumes
noires
avec lesquelles
planter des
arbres
tendres et
beaux
au creux des
bouches de
tonnerre