Chaque lune baigne dans la
douceur du désir comme chaque mot
qui s’enchaîne à la phrase nous rapproche de
la douve animalité de ces
noires vénus qui nous immergent dans les
flaques de sang de la douleur d’aimer –
encore nuit presque jour
au-dessus de nos têtes
l’érotique lasso de l’étoile à
l’orgue sensible puise au
ton de la narration
le souffle qui l’anime –
comment écriras-tu
cette journée de
tapis qui secoue
sa poussière ? –
nul ne sait
pas même
toi dont
l’oeil à
la perle
fine
se fâne
à l’écorné d’un
verbe alité –
toute écriture est feu qui cherche et
trouve un lieu où naître à
l’action ronde qui gronde et
compatissante
roulant sur les flots des
sanglots longs
qui frissonnent
fond fécond
de vides où
traverser la mort
à dos de fontaine –
des lettres s’évaporent
par tous les pores de
l’évidence qui fait sens –
la petite clé ouvre
le puits d’un buisson d’encre et
parallèlement hémorragie de joie à
qui voit les noces du ciel zébré d’or
infiniment se répéter à
chaque regard levé –
comme se dérobait le hochet du
soleil l’horizon en venait à
étaler son rouge à lèvres d’oiseau de proie
corail et vermeil à la bouche verdie de
terre et d’automne –
le brasier des
feuillages foisonnait de détails
la virgule lunaire
en eau qui
tonne allumait chaque instant
à la flamme des phrases –
il faisait encore beau
colorier les nerfs des arbres d’un collier de
pas qui accomplit la marche des
passants rêvant de rosée au
milieu de la peau blanche d’un champ –
à ton oreille amochée
la déesse murmurait ses secrets
zigzaguant au-dessus des toits
en trèfles de lune –
tu ne savais que dire
tu fermais les yeux pour
mieux écouter –
à ton coeur inhumé
pleurait la solitude d’un miroir –
Plume sioux 
Madame la concierge se débat avec les crochets qui maintiennent
le rideau dans l’ascenseur pour protéger le miroir des gens qui déménagent
Ils sont nombreux
La machine à sous tourne à plein régime
le théâtre des « je » se joue à rideau fermé
Bonjour! mécanique et très professionnel
Retour vingt heures après une journée de travail harassante
le bagne des papillons se vend à la louche
le tapis roulant de la dette pure fiction accélère ses hautes fréquences
espèce de sonnante et trébuchante dans ta tombe métallique
je propose une partie d’échec à la mort
elle accepte elle a tout son temps
je ne verrai plus tes mots merveilleux
Toi la grande soeur de Rimbaud
Toi qui écrit des poèmes merveilleux
moi je vais mourir très jeune comme un homme préhistorique
qui découvre le feu et ne le maitrise pas
je veux un océan d’océanides plein les cieux
je veux l’érotisme de la terre
je veux la tendresse des fleuves
je veux l’amour de la pluie
Amie Spirituelle tu me donne beaucoup
Un arbre assis dans une clairière enlève son manteau d’écorce
il m’invite à traverser sa forêt d’un bleu si profond que ses pixels lumineux
engendrent un gris d’Indra extraordinairement dynamique
Le bison de métal ne tarde pas à lancer ses rails toute vapeur dans les racines
et les branches de mon hôte
le tapis jaune de l’automne avec sa tendresse absorbe les engrenages serrés
de la bête
l’espace transparait un instant fugitif avec ses orangés de l’aube
avec la lune qui mange son croissant à la lueur de son unique étoile du matin
avec son crépuscule aux ocres comme des sucres d’orgue aux firmaments
des temps atemporels
Je me stabilise un instant dans le cantique des quantiques adamantins
Indra frappe la terre de son glaive et élance son filet sur l’océan
l’onde est si fulgurante qu’elle me renvoie à ma matière ignorante
L’aube est toujours présente
L’arbre m’invite toujours à enlever mon manteau d’écorces aux fils tressés
de temps invités à la sueur de ma peau
L’aube à l’instant s’orange d’or