Entre la chaise et le mur
il est un pont
la ride en creux d’une
ouverture en lieu de feu

à la poignée d’or d’un visage
que dessine un nuage
le corps de la fenêtre tremble

il est un pont où
va la feuille qui se détache
la nuit sans faire de bruit
très doucement sans rien
empêcher de la chute

les miettes saturées du pain
dans la tasse brune font un
jardin zen et
trempé d’été
malgré les calendes d’automne
malgré les pas d’ogre d’un
livre sur la table retourné
le temps prend son temps

un chariot d’os
simple à suivre
simple à vivre
debout dans la lumière
quand la tête est déjà dans l’ombre

le ciel est sans poids
la vitre sale ne peut se prendre
avec les doigts
seul les mots ont la chair de poule
à l’évocation d’une mémoire entre deux eaux
qui dort sous l’évier

aucun oiseau ne porte la mer
quand la côte s’éloigne à vue d’oeil

chaque matin un rêve laisse ses confettis de blanc
libres d’aller d’aller sans revenir
à la journée neuve qui se lève

encore un peu presqu’au milieu
la lune a pris place au
chevet de l’assiette d’une peau éclairée
et mal définie
sans forme arrêtée